SHXCXCHCXSH - STRGTHS (2013, Avian)

È tradizione. A ferragosto piove. Il bagnino e il bagnante hanno di cui lamentarsi al riparo dei gazebi –che poi cosa ti ripari che il cielo è nuvoloso. L’hai mangiato il cocomero?, chiede una signora piemontese dalla pelle rossastra, figlia illegittima di una crema protettiva 50 vecchia di almeno dieci anni e di una esposizione solare da neofita della vacanza. Il piccolo, presumibilmente in un delirio pre-digestivo, fissa con occhi sbarrati la bandierina issata al termine della passerella che porta al mare: sventola un rosso orgoglioso più che allarmato. I scogli ricevono ondate di acqua grigia, i gabbiani se ne vedono bene dallo sporcarsi le loro zampe. Forse i pesci, quei pochi pesci che vagano nel Mare Adriatico, si comportano da veri uomini: si alzano dal loro tavolo a fine pranzo, dopo il caffè, e si stendono sul divano a leggere la Gazzetta. Il caffè con il Varnelli. Il bar sul lungomare è deserto. La macchina tritaghiaccio per le granite ruota la sua spirale nel silenzio artico del bancone. Quest’anno per fronteggiare la crisi ci sono solamente due macchinette che sminuzzano solo ghiaccio, senza sciroppo. Quello, lo sciroppo, lo si aggiunge una volta spillato il ghiaccio, così da porre il cliente difronte ad una gamma di gusti maggiore. The freedom of choice. Si fa molta fatica ad accettare le scelte altrui, ma ti hanno sempre insegnato che in un verso o nell’altro lo devi fare. Ecco perché mi ritrovo a camminare con le infradito mezze scassate, la barba lunga, le lenti da sole polverose e una maglietta dei Metallica stinta sul lungomare, oscillando continuamente tra la vuota insofferenza che solo quel giorno dell’anno ti sa dare e un paio di biciclette parcheggiate sulla destra del marciapiede. E l’hai deciso tu. Covando come una cicogna malata, la speranza di un giorno in cui parleremo anche delle conseguenze.

“i sentimenti vaffanculo, sono un vapore oleoso che offusca l’orizzonte”

Forest Swords - Engravings (2013, Tri Angle)

“Certo, quante cose si potrebbero fare coi soldi che noi ci imboschiamo, di quante speranze priviamo le giovani generazioni”; ma non sono soldi veri, una volta estratti dal flipper del mercato perdono il loro profumo. C’è chi teme che, come nel secolo breve, la recessione conduca alla violenza e alle guerre mondiali; ma al tempo delle rivoluzioni russa e fascista l’età media era la metà di oggi e il sangue ribolliva il doppio. Ormai le masse sono atomizzate e disperse, i ragazzi che saccheggiano i negozi rubano gli iPad e si contemplano compiaciuti in differita; gli striscioni nelle manifestazioni degli indignados dicono “dividiamo la grana”. Nessuno vuole davvero rinunciare al potere salvifico del consumo, le vittime sono invidiose dei carnefici ed è facile ingannarle con l’elemosina di un simulacro anche miserabile. Le vecchie oligarchie gettavano al  popolo manciate di monete d’oro dalla carrozza, ora basta fargli sentire il rumore di un jingle accattivante o intravedere il fulgore di una farfallina tatuata –gettare monete è inutile, tutte le monete del mondo non rappresentano che il tre per centro del denaro globale. L’umanità non vuole accettare quello che lei stessa ha scoperto: che la vita non dipende dall'amore  che i sentimenti sono essudati dalla biologia, che l’individuo non è più laboratorio di nulla e che il mercato è in grado di fornire l’intero kit per un’individualità fai-da-te. I regolatori del nuovo equilibrio dovranno sapere che la virtualità è l’oppio dei popoli e la psicologia un placebo; che l’epopea del singolo è finita e d’ora in poi avranno a che fare con organismi collettivi, colonie tipo i coralli o le spugne, compattati dalla scienza come nell’alto medioevo li compattava la religione. Le invenzioni della finanza sono l’estremo titanico tentativo di rivolgersi verso l’alto (le obbligazioni a cent’anni con cui si crede di addomesticare il debito !), alla scalata di un paradiso sia pure artificiale, prima della modestia concentrazionaria e obbligatoria. Dio sta morendo anche nei suoi surrogati. Se perfino i clown rientrano nei ranghi, chi difenderà le ascensioni dell’eros contro il grigio della rinuncia?  

(Walter Siti – Resistere non serve a niente)